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Aquele saco de estopa serviu de abrigo a carne moída que
custava de sua vida uma dúzia de horas de chumbo nas costas .Voltava para casa
e a morte que lhe emprestava o consolo da curta madrugada ,roubava-lhe do
açoite da consciência.Sentia a fome devorar-lhe as vísceras e dava-lhe em troca
a certeza de que estava enfim vivo mais um dia.Esse dia de chuva encharcou
bandeiras de sangue e palavras de trovão.Caminhei entre árvores mortas muitas
décadas minha vida um deserto de areia que me cegara agora a fábrica cemitério
de nossos sonhos é NOSSA.
(E toca o hino da Internacional no coração dos espíritos
puros sem correntes).
Todos subiram as escadas da utopia para o cadafalso da
ideologia.
Wilson Roberto Nogueira
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