A vida dera-lhe tantos socos , que o tapete de pele de sua face mal servia de testemunha à sua história.

As ruínas não passavam de um monturo onde pele e dentesdesertavam da palidez; a própria face fugia de si ,afogava-se nos poços negros de olhos sem espelho.

 O sentimento não mais escorria, escorria apenas a baba bovina no hálito de catacumba . Não mais a provar o néctar na seda úmida de uns lábios de mulher

A carne já não lhe dizia, silenciara a espera dos passos balbuciantes da companheira; deitado e a incaroavel por mais uma noite lhe negara a visita.

Wilson Roberto Nogueira