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A vida dera-lhe tantos socos , que o tapete de pele de sua face
mal servia de testemunha à sua história.
As ruínas não passavam de um monturo onde pele e dentes
desertavam da palidez; a própria face fugia de si , afogava-se
nos poços negros de olhos sem espelho.
O sentimento não mais escorria, escorria apenas a baba bovina
no hálito de catacumba . Não mais a provar o néctar na seda úmida de uns lábios de mulher.
A carne já não lhe dizia, silenciara a espera dos passos balbuciantes da companheira; deitado e a incaroavel por mais uma noite lhe negara a visita.
Wilson Roberto Nogueira. A última consorte
Quando a margem esquerda do rio secar,
sonhará em mosaico
caminhos ao poente.
Wilson Roberto Nogueira
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